***
Поглажу смело мокрый чёрный бок - луна сейчас не псовая, а волчья. А хочешь, заплету тебе клубок из девяти озябших одиночеств? Горчит смолой остывшее вино, пути открыты в середине ночи. Мне весело : трещит веретено, на лист пустой ложатся нитью строчки. Оставь мне малость - белую звезду, её дыханье в снах моих клокочет. Я ночь, как реку, молча перейду, даря тебе забвение. Ты хочешь? Я вытяну тоску из древних трав... Дом твой теперь навеки заколочен. Рассвет покажет, кто из нас был прав - луна моя не псовая, а волчья.
© Copyright: Драйцен Ширмер, 2024
Свидетельство о публикации №124122005139
Свидетельство о публикации №124122005139
Рецензии