А жизнь... , она проходит как-то неспеша...

А жизнь…, она проходит как-то неспеша,
Сгрызая плоть и время без остатка!
И остаётся лишь в конце уставшая душа,
В рубцах чернил, как школьная тетрадка.

Мы слишком поздно, увы, осознаём,
Что пламень искры, тухнет год от года.
И, может, этим, дождливым сентябрём,
Уйдём с Земли, туда, за купол небосвода.

Сбежим, в тот мир, где нет ни грёз, ни страхов.
Нет рассуждений о Великом Смысле Бытия.
Нет злобных грешников и праведных монахов,
Нет правды горькой, нету сладкого вранья.

Уж нет огня в глазах, потухших и остывших.
Всё съела дней пустых всепоглощающая хлябь.
Укрыл туман корабль грёз за горизонт уплывших,
Оставив на волнАх полоской угасающую рябь.

И горький вкус во рту от неминуемой расплаты,
Которая стучит, за мерным тиканьем часов.
Истлели юности далекой милые закаты,
Да стёрлась зелень листьев, облетающих кустов!

Назад дороги нет. Есть только путь с финалом.
И сколько мне ещё идти, не знает даже Бог.
Так и бреду всегда с полупустым бокалом,
Расплёскивая жизнь и оставляя на один глоток!