Белые

Что «Я», что рвется в небеса?
Через какую щель?
Как «это» есть и чьё оно?
Рожденное, иль бывшее уже, без имени, окраски, формы.
Прими, слепи, создай, окрась.
То, что взывает изнутри свирепо.
Пылает, жжет, трепещет, словно язычок огня.
Ласкает, греет, иль, воспламеняясь, все с треском пожирает власть огня.
Что это? Милое дитя, играющее в каждой клетке тела и негой, наполняя стан.
Иль рвущаяся болью из-под ребер, кровавым пламенем, облизывая их.
Иль в трепете сердечном льется к людям и к милому….
Но вдруг, оброненною им стрелою, вопит от боли там же.
И стонет мир, как будто, за стеной холодных стрел.
Или в безмерной радости оттуда, раскатистыми волнами несется, поет, щебечет, весело смеется.
Опять, как малое дитя, в сиянии легко играет и миром миру отвечает.
И там же, захлебнувшись в горе, отяжелев в нахлынувшей тоске, пытается себя собою превратить в ничто…
Что это, ЧТО.
Чему мной нескончаемы перечисленья в велико-малом их переживанье.
Что тянет ввысь и тут же вниз бросает.
Что манит за собой и от себя же отвергает, живет и тут же хочет умереть, и, начиная вновь гореть, как бешеная, жгучая стихия, воспламеняясь Вся, всё возжигает.
И гаснет, вдруг, в потоке слез, призвав к себе стихию недр - в неё перетекает.
И бесконечен этот оборот.
Какою долей самоё собой и над собой одержит он победу?
Что это? Россыпью раскиданное в мире и, целое, в моем?
Как дробит, так и собирает.
Собравши, рассыпает вновь…
О, боль и стыд, и нежность, и любовь… и не любовь, и ненависть и злость и страх. Все Там.
Бездонна купина.
Бываю я там, иль не я.
И склеить воедино это все…

2007