Всё проходит: стиль и мода,
Так устроен белый свет.
И хвалёная свобода,
Попадает под запрет.
Восторгались зря, кричали,
Вседозволенность порой,
Так свободой называют,
А безветрие - покой.
Сумерки и нет восхода,
И к тому же спят мечты.
Так нужна ль тогда свобода,
Что с ней делать будешь ты.
А навязанное мнение,
Выясняется, что бред.
То есть свободное падение,
Это не свобода - нет.
Нет уверенности твёрдой,
Ну а значит пустоту,
Заполняют - об стол мордой,
Это плата за мечту.
И внушат, что добровольно,
Мол желанная мечта.
Ну а то, что явно больно,
Благо только - без кнута.
Вывод прост, чтобы свобода,
Не казалась, а была,
Не ищите в огне брода,
Чтобы не сгореть дотла.
В огне брода нет
© Copyright: Александр Филимонов 4, 2024
Свидетельство о публикации №124122002560
Свидетельство о публикации №124122002560
Рецензии