Судьба вурдалака

В такую стужу всё не слава богу:
дрожа, мотая сопли на кулак,
кляня судьбу, выходит на дорогу
озябший и голодный вурдалак.

Он мог бы пить вино на пляжах Рио,
он мог бы в Ницце с девками плясать,
острить, чудить, быть стильным и игривым,
а вынужден придурков ужасать.

— Такой херни врагу не пожелаешь, —
бормочет вурдалак, — какое дно!
Тут поневоле драным псом залаешь
или завоешь волком, всё равно.

А что наградой? Шмат несвежей плоти.
Да боже ж мой, о том ли грезил я?
О пене ль дней в бессмысленном болоте
дырявого, как память, бытия?

Конечно, нет! Я думал о прекрасном.
Был полон сил, талантов и идей.
Смотрел на мир весёлым взором ясным,
ласкал себя, животных и ****ей.

Всё изменилось вмиг, такая драма.
Ах, сука-скорбь, оставь меня, оставь!
Как витражи покинутого храма
разбита явь, что обратилась в навь.

Вся жизнь моя из пауз и отточий,
из ран подвалов, шанкров теплотрасс...

Упырь вздохнёт, поднимет к небу очи
и скушает кого-нибудь из вас.