Я сделан из простого теста,
Не гопник, не космополит.
Но нет на мне живого места,
А неживое – не болит.
Хоть ножик в бок,
хоть гвоздь – в ладошку:
Не вздрогну и не закричу,
А буду ложкой мять картошку,
Лишь тихо «Чё там?» - проворчу,
И почешу ладонь – где дырка,
Зашью рубашку – там, где – нож.
Жаль, что – капель из носопырки,
Но от простуды не помрёшь.
Зима вся в белом, как невеста,
Зовёт: «Подол мой задери».
Не отыскать живого места…
И пустошь у меня внутри.
Я выйду к ней,
в снег пышный лягу,
Скажу: «Не надо мне затей.
Найди здорового парнягу,
Да и наделай с ним детей».
Вернусь домой, шепну окошку:
«Любови ихни стоят грош».
Хоть ножик в бок,
хоть гвоздь – в ладошку…
И от простуды не помрёшь.
Такие дела
© Copyright: Владимир Штеле, 2024
Свидетельство о публикации №124121907385
Свидетельство о публикации №124121907385
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.