Прогулка

Человек – всего лишь тростник, слабейшее из творений природы,
но он тростник мыслящий… Постараемся же мыслить достойно:
в этом основа нравственности.
Блез Паскаль

Нервно сжимаю перчатки в холодной руке.
Тонкие листья устало плывут по реке.
Вот паутинкой легла седина на висок.
В речке сквозь тёмную воду желтеет песок.
Что я услышу? С усмешкой: «Ты так молода!»
Возраст души – не число, не речная вода.
Я не тростник, не камышь. Я хожу над рекой.
Время моё улетает в пространство строкой.
Слов не хочу. Я сюда никого не звала.
Плещутся в речке огни – отраженье тепла.
Плавают в речке мосты – отраженья пути,
Но глубина непроглядна – свети, не свети.
Тьма непроглядна, и с этим я тоже живу.
Дождь утешает лежащую в луже траву,
Гладит меня и стекает слезой по щеке.
Слышу свой голос, давно утонувший в реке.
Слышу, как мне говорят, что печальны стихи.
Голос смеётся из недр холодной реки.
Я не умею плясать на зарытых костях,
Врать не умею о радостях и о страстях.
Я не сатирик, не шут. Мои сказки страшны.
Прячутся в зарослях тени давнишней вины,
Утки взлетают и с криками падают вниз.
Брызги. Холодные руки. Круги разошлись…
Фары пронзают озябший туман у моста –
Вторглась в обитель природы людская среда.
Город отчаянно ищет добро и покой.
Город живёт над холодной и тёмной рекой.
30.10.2024 г.