Чудны деревья, выцвели кусты

Чудны деревья, выцвели кусты.
Пред ликом Божьим тихо гаснут свечи.
Ты пьян, мой дух. Кагор тебя не лечит.
Сосуд ума лишь кажется пустым:
Его наполят вскоре части речи,
И строки, невесомые, как дым,
Взлетят сгоревшей осени навстречу.
Огонь моих молитв уже остыл.
К чему мне бредить праведностью слова,
К чему трердить священные основы,
Когда весь мир о правилах забыл?
Остался дым. Сгоревшие покровы
Я вместе с этой осенью носил,
Покуда не истлели и они.
Бродили мы, незрячие, по кругу.
Я вёл вперед замёрзшую подругу,
Босые поджимавшую ступни,
Не верившую в зиму и разруху.
Но вечен путь. У Бога мы одни,
И Бог у нас один. Язык один.
И мыслим мы на нём, и пишем тоже.
Так где же я ошибся, святый Боже?
Что первое явилось из глубин,
Когда твой дух был молод и восторжен?

Темны деревья, дождь устал идти.
Лампады свет схватил пустую раму.
В вечерний час стучится осень в храмы
И держит листья в маленькой горсти.
Кто постановщик этой вечной драмы?
На листьях строки. Строки не спасти.
13.10.2024 г.