Ветки тянут сквозь сада литьё
Руки хладные. Ветра нытьё
Отпевает округ огороженный мир,
Той чугунной решёткой, но в стиле ампир.
В центре чёрной звезды серп и молот...
Грех не вспомнить о том, как был молод,
И ребёнком водили в шатёр шапито.
Нынче всё по-другому, не так и не то.
Чай негуст и длиннее, так чудится, ночи.
Мало правды, а жизнь - между прочим,
Утекая поспешно у всех на виду.
Ждёт пальто номерок, без петельки, к стыду...
А себе ты как будто бы снишься.
Вот проснёшься, и как разозлишься,
Что всё главное минуло. Ты же проспал!
Был когда-то запал, но однажды он спал.
Да когда - не припомнить. То - прошлое дело.
Не вернуть ни за что. Даже если б хотелось.
Но не хочется. Лучше бы сна продолженье,
И как мельник - движенья, движенья, движенья!
Сквозь сада литьё...
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2024
Свидетельство о публикации №124121906850
Свидетельство о публикации №124121906850
Рецензии