***
Билетов не хватит на лунный последний трамвай, бежим через сон в родовую, бесснежную память. Размазаны снимки, потеряны в вечность права, и звёздный стилет больше светом не ранит. И призрачный снег прочитается сталью меж строк, сплетением снов так обманно судьбу привечая. Но тот, кто привык отвечать на луны серебро, хранит, как билет, запоздавшую бездну отчаянья. Скажи мне, вне яви мы встретимся - где? Нам новым пристанищем станет, конечно, бумага, ведь сны непонятные - только круги на воде, лишь шёпот невнятный и юная, злая отвага. Билетов не хватит на лунный последний трамвай, и нас разделяет отныне слепая дорога. Наш сон - это снег, а под снегом трава, где звёзды, как ирисы, в неге растут понемногу.
© Copyright: Драйцен Ширмер, 2024
Свидетельство о публикации №124121905965
Свидетельство о публикации №124121905965
Рецензии