***

Осталось мало. Дней. Маршрутов. И имён. И все давно уже просчитаны ошибки. Лишь прежних дней, давно проржавленый вагон. И всё исправить позабытые попытки. Ступеньки в куче - социальных лестниц марш. Штыри металла острым краем к небу. Заметки. Очерки. Страниц газетных фарш. Всё канет в лету и не важно - был ты, не был... Дни посещения прозрачных соц.сетей. Не зафиксируют на гробовой табличке. Следы ударов жизненных плетей. А для кого-то точку ставит "птичка". Кусками судеб крошится страна. И гаснут звёзды на полях изрытых. И никому вся эта странность не нужна. И только ширится шеренгами забытых. Затихнет грохот траурных речей. И только ветер, след ушедших полирует... Уйдет тепло от догорающих свечей. Всё тот же ветер их безжалостно задует. Во мраке поиска последнего тепла. В объятьях перемен дурной эпохи. Под тучей мрачною покоится страна. И рвутся к свету остывающие крохи. Остатки мраморных, разрушенных скульптур - одушевлённых вместо личностей - творений. Ушедших гениев останки креатур. В туман Надежды воскресая из забвений. В снега грядущие несмело восходя. И на плечах своих неся осколки веры. Шепча оставшимся - что дальше так нельзя. Словно последним лилипутам Гулливеры.