ошибочный анализ

Соври, декабрь. Деление дробей               
зимой точнее летнего расчёта.
Ты сам себе одесский воробей,
считающий неважно. Это что-то!
Крутой залёт, а может быть, замес,
не выбраться - ошибочный анализ.
А сколько прочирикать можно месс,
а счастье, за которым так гонялись!
Куда пропало, где нашло приют?
Зима, холодный разум воробьиный,
и мысль о том, что ты крылат и крут,
когда зимой судьбу зовёшь судьбиной,
хоть нет причин. А дроби не дели.
декабрь точнее, всё, поздняк метаться.
Мечтал - забрезжит что-то там вдали
надеждами бродяги-святотатца?
А вот и нет, расчёты неверны,
поправки лета вносят коррективы -
но это лето было до войны,
теперь-то что? Декабрь мигает льстиво,
и время намекает - а проверь,
воробышек одесских подворотен -
всё точно? И ревёт зима, как зверь,
и снова прав поэт великий - Оден.
Кого спасут стихи? Любовь? Да брось,
не крошки, чай, ты вляпался, крылатый -
на улице заносы и мороз,
просчёт определяется расплатой
за все грехи, за всё, что не считал,
за мессы довоенного разлива.
За снегом охлаждаемый металл,
за то, что сверху смотришь сиротливо
на город. Говоришь ему - а я
не думал, что тебя, увы, покину...
И сводишь все расчёты воробья,
подсевшего когда-то на мякину.