В этом городе, пьяном от яблонь,
Где рассветы текут, как вино,
Я бросаю тебя, будто камень
В затяну'тое травами дно.
Ты красива, как горькая правда,
Как осенняя поздняя стынь.
В твоих венах - не кровь, а прохлада,
В твоих косах - степная полынь.
Знаю я - ты любила немало,
Только всё было словно во сне:
То как птица над степью летала,
То как тень прижималась к стене.
Что ж теперь ты глядишь виновато,
Будто просишь меня не корить?
Мы с тобою не первой утратой
Учим сердце не так уж любить.
Скоро осень раскрасит округу,
И листва заметёт нашу боль.
Ты пойдёшь к своему новому другу
Открывать свою горькую роль.
А когда-нибудь в улице дальней,
Где фонарь освещает закат,
Мы столкнёмся улыбкой случайной,
И никто не посмотрит назад.
Потому что у каждой печали
Есть свой срок, как у талой воды.
Мы не первые в мире встречали
Этот холод полынной звезды.
Полынная любовь
© Copyright: Сергей Зараменский, 2024
Свидетельство о публикации №124121804317
Свидетельство о публикации №124121804317
Рецензии