Ночь все это предвидела, честно…
Нет не так… Все придумала, да:
Твои руки, мои, её песни,
А на утро исчезла, куда
Вы уноситесь, милые грёзы?
Вы летаете по городам -
По неспящим, курящим
По снимкам, по словам «никому не отдам»
Что пылятся на тихих балконах,
Что в шампанском шипят…
- И глазам
Неуверенным, робким, влюбленным
Мимолётны, не стыдно ли вам
Приходить на мгновенье, спускаться
В наш шуршащий тарелками мир…
Я прошу, вы могли бы остаться
В тишине наших мрачных квартир?
грёзы
© Copyright: Всеволод Бурштейн, 2024
Свидетельство о публикации №124121800368
Свидетельство о публикации №124121800368
Рецензии