Я скучаю по маме

На улице осень рассыпала листья.
Разукрасив их яркими красками сна.
И шуршит под ногами, словно старые письма,
Из души вынимая, мне читает она

Вот я маме послала из похода открытку,
И принёс ветерок пряный запах костра.
Но, а это из Мурманска мчат мои письма.
В Таганрог, в город детства, там, где юность прошла.

Слишком мало я дома бывала и редко.
Лишь раз в год, когда в отпуск летела стрем глав.
Но, а там - то друзья, то подруги, то лето -
И лишь мама ждала, ничего не сказав.

А потом мне всё весточки слала сквозь годы.
И посылки с вареньем из груш, из айвы.
И часами ждала в пункте переговорном,
Чтобы голос услышать и спросить: - "Как там Вы?"

Она знала, что жизнь всё поставит на место,
Не давала советов - так, вздохнёт иногда…
Ну, а нам всё казалось - родители вечны,
Пообщаться нам времени хватит всегда.

Только вот неожиданно, тихо не слышно,
Они вдруг покидают изменчивый мир.
И за облачной пылью, за синею высью
Всё равно продолжают нас с неба хранить.

Годы мчатся, и я уж давно стала мамой.
И теперь я волнуюсь за своих сыновей.
И за внуков, что быстро так взрослыми стали.
И все больше тоскую я по маме своей.

И сжимается сердце. Мне её не хватает.
Не хватает улыбки и советов простых.
И открытки в картонной коробке скучают…
По рукам её теплым, что писали мне их…

Ноябрь 2024
Т. Волошкина.