Себе в укор

Посмотри, как медленно мои руки тянутся к микроволновке,
Чтобы проверить, до сих ли она у меня не работает.
Посмотри, как раньше я вис на облезлых решётках заборов
И как фото с кумиром детства печатают в некрологе.
Печаль уже кажется кайфом на фоне того, что я чувствую.
А мои поры дышат, даже когда закупорены пылью,
Олигархи и ангелы знают, что людям нужно для всесилья,
Но им (и не только им) на всё это так по**й.
Заводная мартышка с цимбалами хлопает в мягкие ладошки,
Каждый удар, будто мне вырывают усы, а я - кошка.
Бывает, зимой ты идёшь по мосту, а внизу лёд очень тонкий.
И твой ум сразу представит, как льдинки режут кости звонко.
Но ты ведь не прыгнешь, нет, отбой, ложная тревога.
Тебя дома ждёт запах твоей полудохлой girlfriend.
И духовным импотентом ты продолжишь смотреть некро-порно.
Там, в одном из роликов покажут и тебя,
То, как ты в 12 задумался: "а что, если перерезать себе горло?"

И вот ты уже почти взрослый, но такой же
Неприспособленный и недоделанный,
Ещё более запутанный, как и твой родной город.
И ты живёшь ради поиска того, что можно было бы поставить себе в укор.