Книга

Сказаний много есть на свете…
Одни, в наш мир, несут тепло.
Другие холодом наполнят -
Нам в души завлекая зло.
Я много лет бродил в сей жизни...
И много видел, и познал.
По кромке тьмы, по кромке света,
Крупицы знаний собирал.
Истории великих таинств,
Обряды диких колдунов,
Рассказы нежити жестокой,
Забытых, древних стариков.
В страницах этой книги странной,
Скрывается тяжелый труд.
Словами власти он наполнен,
Но эти знанья смерть несут.

Тиха. Наполнена покоем,
Вдали от шумных городов.
Деревня, где в годах преклонных,
Я ждал конечный жизни срок.
Здесь наслаждаясь вкусом тлена,
С рассветом рано я вставал,
Макнув перо в густых чернилах,
О странствиях своих писал.
Хотелось долгие те годы,
Те встречи, россказни, пути,
Те разговоры и обряды,
На лист бумаги занести.
Ведь срок отмерен нам недолгий,
Судьба потомков не ясна,
А опыт мой - он им поможет,
Продолжить дело старика.

Так роясь в записях, в отметках,
В воспоминаниях своих,
В библиотеках, в кабинетах,
Я обнаружил тонкий штрих.
Такая тонкая иголка,
Летала скрытно нить плетя-
В обрядах диких каннибалов,
В священных книгах от Христа.
Её следы и тон встречался,
На камнях мертвых, в снах живых,
В безумных звуках песен ветра,
В молитвах к солнцу у слепых.
Она скрепляла бытность многих,
И рисовала полотно
В котором чудные узоры,
Рождали магию всего.
Я познавал ее, купаясь,
В лучистой силе волшебства.
И пожирал те силы вволю,
Как не разумное дитя.
Так все смешалось,
Дни и ночи, рассвет, закат,
Зима, весна, и где-то в этой суматохе,
Я потерял на век себя.

Чем больше в силу углублялся,
Чем больше силы познавал,
Чем становился я сильнее-
Тем книгу я быстрей писал.
Слагались ровно заклинанья,
Узоры букв сплетались в слог,
Картины магии рождались,
Из-под моих безумных рук.
В потоке знаний окрыленный,
Я поздно понял, что душа
Моя осталась позабыта-
Не властен над собою я.

Читатель, знай, бывают книги,
Каких не стоит открывать.
Ведь силы, что внутри зарыты,
Должны навеки замолчать.
В бреду, который длился вечность,
Забытый всеми, и больной,
Я написал «творенье это» -
Злой демон правил надо мной.
И не понять, где оступился,
Где я загнал реальность в сны,
Как тонки грани меж мирами,
В которых я творил мечты.

Прошу тебя сейчас, Читатель,
Страницы тьмы не открывай,
Сложить не вздумай ты заклятья,
Ворота ада не вскрывай.
Не человек писал те строчки,
А демон, ада фаворит.
Из тьмы, обманчиво далекой,
Через меня в наш мир глядит.
Он скоро все врата откроет,
Ведомый жаждой завершить,
Призыв жестоких властелинов,
Остатки мира подчинить.

Но он не до конца мной движет,
Я смог на время обмануть...
Его недремлющее око-
Стеной дурмана затянуть.
Мне книги боязно касаться,
Она меня толкает в тьму,
Но я её припрячу в штольне
Горы, где рядом я живу.
Потом себя лишу я жизни -
Сдержать должно проклятый труд.
И хоть на время скрыть дорогу,
Для тварей, что во мгле живут.

Но если ты Читатель держишь,
В руках сейчас сей жуткий труд.
Сожги в огне сея творенье!
И всё как сон, ты позабудь!