МАРК...

МАРК

Пиши мне, друг, как там в готической провинции,
не все ли снегопады, феврали осели под мостом?..
Забьётся ветер в дверь, собака лаять побоится ли?..
В делах увязнешь, друг –  в субботнем дне простом.
Пиши почаще: я по улицам, по сквознякам скучаю,
по бледным старым лицам стылой родины своей.
В горящих долгих снах давно свою печаль качаю.
Ты обо мне не думай, ветреной, до срока не болей…

Пиши мне, друг – давно по ласкам деревенским изнываю,
по тоненьким ветвям орешника, мифическим корням.
Сто лет уже в лачугах обескровленных не прибываю,
не приклоняюсь сутолоке, ни воинственным гвоздям.
Сегодня ветрено; всех шляп на голову не нахлобучишь.
А что, у вас, в деревне – телогрейка, валенки да сапоги?..
По-прежнему у жизни справедливости канючишь,
по воскресеньям – церковь, а под вечер – девки, пироги?..

Пиши мне, Марк, а вдруг ещё не подопьёшь, не загуляешь.
Слова твои просты, как этот камень, павший у реки.
Ещё нутром своим, улыбкой сердце чьё-то опаляешь.
И тянешься к больным ветвям, как до моей руки…
Пиши, из всех простых словес я выберу твои лишь!
Что говорить, соскучилась – теперь лишь ждать до новых зим.
Что, Марк? Глуши свою печаль, давным-давно её утилишь.
Гнедой ты мой! И не проси немыслимых поблажек, не проси…

Ты, лучше мне пиши о тополях, о зимней сатанинской силе,
где в мёрзлых облаках прабабки родовые смотрят на тебя.
Где первые снега лютуют –  полдеревни за ночь покосили…
Пиши мне, милый Марк, и рассылай по миру голубят…

                04.12.2024г.