Брось молиться, Хома, покинь свой круг,
Для нечистой силы ты лучший друг.
У кикимор очередь на семью,
Их мужья от счастья живьём гниют.
Легиону леших одним не взять
Город, где не прячет народ глаза.
Вурдалаки месяцы крови ждут,
Не напьются — снова устроят бунт.
Соловей-разбойник свистит зазря —
Не найти живого богатыря,
А Яга последнего молодца
Обглодала, что не узнать лица.
Без тебя, Хома, мне придёт конец.
Хоть сейчас готова я под венец,
Наш медовый месяц пройдёт в гробу,
Мои бюст и губы заместо букв.
А добром не выйдешь, пойдёшь силком,
Но уже не другом и женихом,
А Яге в похлёбку, на корм скоту;
Говорю, как будет, начистоту.
Или кликну Вия из царства тьмы.
Он поднимет веки — и нет Хомы.
Так решайся, милый, покинь свой круг,
Про рассвет святые безбожно врут.
Хома
© Copyright: Колокол, 2024
Свидетельство о публикации №124121706237
Свидетельство о публикации №124121706237
Рецензии