Выше зимы самой

Я люблю Вас.
Мне кажется,
Выше зимы самой,
Выше белых снегов, что летят на Ваш город войсками,
В обороне нас двое : дворник с гнилой метлой
Да душа моя с так некстати выпавшими стихами.
Защищаем как можем Вас от колючих стрел,
Но метла все худее, теряя то прут, то прутик,
А у дворника после рюмочки  сбит прицел,
И ботинки сбиты, и голос сбит от простуды.
Я жалею его и пишу, и пишу стихи,
Раскрывая над городом Вашим нелепый зонтик,
И отгонят снег небесные пастухи
В край другой за седеющим горизонтом.
Дворник крикнет : «Победа» - и бросит свою метлу,
Может купит новую, может быть выпьет чаю,
А я снова пишу о том, как я Вас люблю
Выше самых зим,
и белее снегов скучаю.
Мне не надо побед, в кружке стынет вчерашний чай,
Мой нелепый стих вряд ли станет особой важной.
Может быть он написан некстати и невзначай
Получился, но воином стал отважным.
А  душа так рада, я тихо свой стих ловлю
В колыбель ладошек, пою для него, качаю,
Это все от того, что я трепетно Вас люблю,
Выше самых зим и белее снегов скучаю.