кто вы такие?

Они все пустые биороботы. 
Сломанные системой   
Поношенные. 
Тела усталые, не видящие выхода и ответа, замурованные, заточенные в свои головы. 
Думающие, что каждый день репетиция, без антрактов.
Новый неограниченный сценарий из актов.
Не осознающие пыль существования, что время имеет свойство инквизировать состояние. 
Забирая все то, что казалось незыблемым, постоянным. 
Неуклонным, приросшим к тебе. 

А потом ты делаешь взмах ресницами, осознавая трагедию прожитого, вспоминаешь где сделал ошибку и только сейчас все подитожил.   
Что мешало тогда порыться в глубинах своего мозга, обнаружив бесконечное. 
Что мешало тогда взять и превратить это в вечное ?

Хотел иметь 1000 лет в запасе на исправление?
Кто же дает такие гарантии на потребления. 
Не нужно проживать 1000 лет и иметь 1000 практик, сотни лживых бумаг, в которых не объясняют как достать до иных галактик.   

И вот она, выходит из ресторана с большой надеждой что подцепила счастье.  Увидела его авто, растянула улыбку, глупости в избытке.
 В тот момент ты уже потерялась окончательно, раз  дозволила себя не себе - основательно.   
Обстоятельству. 
Ищешь в других себя.  Разглядываешь там свой образ. 
Понимаешь? В других нет тебя, ты убиваешь свой облик. 
 Ждешь ожидания в унынии когда же наступит счастье. 
Дом полный детей их смех и запах ненастья. 

А он.  Вроде взрослый мужик.  Только с виду.  Нужно обществу подчиняться.  А он потребляет.  Потре****ство. 
Потребляет не без остатка.  Но уже не сладко. 

Как мертвый груз.  Его шея не выдерживает.  Падать будет больно.  Уходи не взвешивая. Сквозняк внутри как у себя дома ночует.  Исполняя не свой танец , демоны это чуют. 

А потом вопросы.  Почему не вышло. Я старалась. 

Ты себя вообще слышишь ?
Ты не в своей жизни шлялась. 
От безысходности.  Или не знания.
Что ж
Пожинай плоды созидания.