Я чуть не упал от обиды:
Аллах, на кого я кричал!
А, может быть, дохлый он с виду,
По каске легко постучал.
Я, малость, решил с ним общаться,
Кипела, хотя, еще кровь:
"Бендерчик, пора подыматься,
Сегодня родился ты вновь!
Не бойся, тебя мы не тронем:
Невольник ты, я погляжу".
Трепаться не стал на жаргоне,
Но не отпускал и вожжу.
"Как звать-то тебя человече?
Вставай, уходить нам пора".
Я поднял беднягу за плечи:
Осталось чуть-чуть до утра.
Он:"Костя",- сказал, и повисла
На шее его голова.
Какие тут могут быть мысли:
Застряли в груди все слова.
Бедняга! Лишь кости остались.
Ну, как я такого возьму?
"Они, что, тобою питались?"
Все это не ясно уму.
Госпиталь. 7
© Copyright: Магомед Мирзоев Мирзой, 2024
Свидетельство о публикации №124121705610
Свидетельство о публикации №124121705610
Рецензии