На вернисаже

Ценитель медленно плывет по вернисажу
Являя всем  уверенность и ум.
То  томно промолчит, то  что-то тихо  скажет.
Вам не понять его великих дум.
Всё в нем продумано от жеста до одежды,
Платка на шее, перстней  на руке.
Всё говорит  о том, что все вокруг невежды
От истины лишь он невдалеке.
Пред ним трепещут выстроясь  полотна,
Бледнеют краски и ползут мазки.
А он, как будто, в  пустоте дремотной
Всё  это переводит  в медяки.

А вот другой … Стоит завороженный
Перед холстом , распахнутым как  мир.
Он видит  свет в нем от свечи зажженной,
Он чувствует как трепетен эфир
И понимает с редким    наслажденьем,
Что в нем самом раскрылась красота.
Быть может в этом  есть предназначенье...
Быть  может в этом чья-то высота...
Пусть,  припадая к творчеству  всецело,
Смешон  бывает - лоск не для него.
Он принимает холст. И в этом-то  всё дело.
Он просто любит.  Больше ничего!

Смотрю на это я , смотрящих сменщик,
И вывод подтверждается мой вновь:
«В ценителе всегда сидит  оценщик,
В любителе  всегда живет любовь»