не я

Не в стол писать... А выставишь - завал,
наживка неудавшимся писакам.
Декабрьский сплин, так я его не звал,
но если уж писать о разном-всяком,
то шило ведь в мешке не утаишь.
В собрания ходить, с толпой смешаться
охоты мало. Призрачное счастье
помножено бессонницей на тишь
и кофе в чашке - пятая, кажись.
Весь день шатался в городе, рифмуя
про смерть, любовь, и, кажется, про жизнь.
Но что там получилось, не пойму я,
а значит - в стол. А может, и сотру.
Не нравится. Бывает. Не потеря.
Подумаешь... Но кажется, теперь я
играю с декабрём в его игру.
Выкладываю! Критики, ату!
На улицах рождественская смута,
и время утекает за черту,
отмеренную кем-то и кому-то.
Декабрь, и все границы сметены,
слова, осколки ёлочных игрушек!
Румяный Санта, будто пьяный грузчик,
прижал красотку около стены,
а та хохочет, видимо, не прочь,
но так, для виду мнётся, пунцовея...
Бессонницу любовью раскурочь,
роскошная улыбчивая фея -
запомню, запишу, добавлю рифм,
и дело в шляпе. Прятать в стол не стану -
писака плащ не сменит на сутану,
о чём же мы ночами говорим?
О чём-то важном. Чаще - о любви.
О том, что в нас присутствует святое
и низменное тоже - се ля ви.
Что нужно покушаться на устои,
а значит, всё не в стол, но без вранья,
не смешивая грех с духовной пищей.
А втиснуть жизнь в листок бумаги писчей
сумеет кто? Конечно же, не я.