Чтоб ему...

17.12.2024

Ах этот критик! Чтоб ему икать!
Пришёл незван, собой испортил вечер...
Случится же! Как будто с молотка
распроданы стихи мои. Отмечен
один, который хуже прочих всех,
мне сказано: «вот этот, вроде, годен...»
Меня клеймил он рангом неумех,
спелёнутый в пальтишко по погоде.
Стучал указкой громко по столу,
испортил ужин лишней нервотрёпкой,
ступил в квашню, она была в углу,
всё это объясняя подплёкой,
которую он так и не нашёл...
Остаток дня деним мы оттирали
от теста (изгваздался балабол).
Он стол в столовой спутал со скрижалью,
писал на нём какой-то пошлый стих,
лепил слова по дереву без счёту.
Потом устал, умаялся, затих,
упав таблом на стол, в свою работу...
Понятно, у него был труден день,
а тут ещё и я случилась подле,
с корявой рифмой... Критик обалдел,
равнял моё, забив на чай и отдых,
в моём наставив лишних запятых,
и разнеся, почти, как Тузик грелку,
манеру рифмовать. Свалился тих,
во сне себя журя за недододелки...