Бумага

Книга на бумаге,
Не нужны ей маги.
Берёшь, читаешь
В руках согреваешь.

На подставке
Её закрепляешь,
И дальше читаешь.

Чёрным по белому,
Уже хорошо,
Бумага стабильна,
И не мелькает, что надо ещё?

Читаешь, и никаких, себе
Пикселей не замечаешь.
Да их просто нету,
Возьми любую,
Ту, или эту.

Если книга твоя?
Можешь делать
Пометки, здесь на полях.

Время проходит,
Снова её открываешь,
И уже по-другому,
Ту же книгу читаешь.

Просто ты изменился,
Сразу, может, не замечаешь.
Книга про то говорит
Или тихо и молча,
Тебе намекает,
Теплом и уютом,
Бумажным своим согревает.

Как машина времени,
В «былое» тебя возвращает.
Ты улыбаешься, благодарно,
Так хорошо это,
И так реально!

(Alena Sunbeam /16.12.2024/)


Рецензии