Процесс

Мне слово было незнакомо,
Немногословье прижилось.
И даже было не влекомо,
Но что- то торкнуло, взвилось.

Сначала трудно приходило,
Всё больше как- то по ночам,
В тиши мой разум бередило,
Мысль тропку двигала к стихам.

Не складывались мысли в строчку,
Их размывало и несло,
И тыкались о кочки строчки
Азарт и страсть, что вовлекло.

Писать, кто не азартен,трудно.
Должна мысль биться и точить.
Инфантилизм, он пишет нудно,
Мы яркость жизни должны чтить.

Ты вовлечён в процесс творения,
И ты в нём по уши завяз,
Переживаешь все мгновения,
Ты растворился и погряз.

В эпохе, о которой пишешь,
Ты проживаешь чью -то жизнь.
И может жизнь в тиши расслышишь,
Не скроют тучи неба синь.

Поэтство предки подарили,
А может подарил Господь,
И может грех твой отпустили,
Отрезали тебе ломоть...

Как понесёшь ты Божий дар?
Аванс сей развивать велели.
Засветит тускло иль квазар,
Меч - совесть, в обороне цитадели.