Поэту пекло обеспечено...

                Душа потерями исколота,
                Сплелись в комок обрывки лет…
                Не унесёшь с собою золото,
                Но на стихи запрета нет.
                ***************************
                Борис Булатов



             *  *  *

Надеясь лишь на силы высшие,
Как и положено бичам,
Идут на Суд поэты нищие,
Стихи занудно бормоча.

          В занудстве том такая силища,
          Что лучше им не прекословь,
          Они, наверно, и в Чистилище
          Рифмуют рьяно "кровь-любовь"!

          И ясным днём и хмурым вечером
          Нелепо выглядеть глупцом.
          Поэту пе'кло обеспечено,
          Слагает коль лицо с яйцом!

А вот и трапеза субботняя.
Поэт опять на кураже…
Забавно рухнуть в преисподнюю
И повстречать там Фаберже!

          Когда в итоге кросса винного
          Поэт лежит ни бе, ни ме,
          Душа в садах астрала дивного
          Играет с музой в буриме.

Хоть ду'ши неподвластны тлению,
Но все равно ворчит поэт!
На музу глянет с вожделением
И загрустит, что тела нет.

          В мороз поэт туси'т по-летнему,
          Из бани - в прорубь со всех ног,
          Ни тут, ни Там покоя нет ему...
          И в этом творчества залог!


<15 декабря 2024>