Немало пишущих в ночи

Немало пишущих в ночи.
Один про мистицизм кричит.
Другой любовь в основу взял.
Ещё про душу верещал.
Вот третий их читал и плакал
Роняя слёзы каплей на пол.
Четвёртый же вообще молчал.
Он не писал, не отвечал.
Жил затаившись в хате с краю,
И думал: жизнь неплохо знаю.
А пятый всё считал пустым -
Мол строчки разлетятся в дым
Смешав и мысли, и понятья...
Хвалил, как ту невесту сватья -
Пусть кособока, слеповата,
Но замуж надо же когда-то...

А в целом, масса графоманов -
В тетрадь, иль на листочке рваном
Писала оды и сонеты...
И каждый индивид при этом
Считал, что стал большим поэтом -
Стих написав с одним куплетом -
Как в цель - в читающих дуплетом,
Однажды выстрелившим где-то
В красивом сборнике с обложкой -
Пускай подправленный немножко
Редактором... Хотя по сути -
Был сгустком непонятной мути,
Но "лайки" собирал исправно -
За деньги, что и было главным
При публикации стиха
И, доводило до греха -
Чужую строчку взять вначале,
Но чтоб её не замечали -
Добавить чуть - ещё своих...
И тиснуть стих другим под дых,
Чтоб задохнулись от восторга,
А "лайков" вырастала горка:
"Как ловко! Как красиво выдал!"
Но, затаив в душе обиду
Пытаться - тоже подрасти -
Стихами массу "потрясти" -
Подобранным, удачным словом,
По сути часто бестолковым.
А рифмой бряцая "железной" -
Понять, что в целом - бесполезно!
Ни намотать, ни ухватить
Удачи золотую нить
В клубке, ведущем на вершину
Ругая жизнь, да и судьбину...

Поэты, написав читайте,
Но вам скажу одно:
                "Вы знайте,
Что весь подспудный интерес -
На вашем творчестве замес -
Деньжат срубить на Музе дуре -
"Грозя" путём в литературе..."