Я видел смерть. Необычно, лично.
Она костлявая и безобразна.
Нет света в ней, лишь красок
темно-серых тень.
Я собирал солдат в морге,
И души их стремился к Богу при жизни повернуть.
Людей, что встретились по долгу.
Благотворю, они, как рой,
Очистили укусами меня.
Гордыня, отойди, отойди, не мешай
С Богом примириться.
Тебя я не люблю, не звал.
Навязанная мне извне.
Привык? Было дело.
Но осознал ее коварство, льстивость.
Твердыня — это вера!
Дай, Господи, мне созерцать
Твое благословение
И удавить вражду, комком подкатывающую масть.
Еще при горле.
На волю выпускать проверенное слово,
Не отождествляя всех людей с крамолой, потишая бесов в сласть.
И видеть в людях лишь чистых, а не мразь.
Голубкой молитвенно спускаться в души, пусть души мертвых улетают к Богу.
Пусть расскажут о грешном обо мне.
Молитва притча
© Copyright: Валентин Тяпкин, 2024
Свидетельство о публикации №124121701604
Свидетельство о публикации №124121701604
Рецензии