Родной чужой

Дебальцево

Зачем я заплетаю эти строки?
Меня упорно слышать не хотят:
Дебальцево с судьбою Терийоки,
Десятка пресловутых негритят.

Виниловая память закулисья,
Осколочная матрица судьбы.
Былой расцвет, когда-то данный высью,
Надёжно упакованный в гробы.

В той точке – "сорок восемь – тридцать восемь"
Сплетение всех судеб и путей.
Мы где-то в подреберье тихо носим
Былое разномастье всех мастей:

Дебольцева, Рязанцева, Дубины,
Меркулова, Сосюры имена,
Приют души Аладина, Щербины,
Людмилы Мокиевской, Ильина...

Да только всё былое безвозвратно
Надёжно стало прошлым навсегда.
Разложено по полкам аккуратно,
Чтоб больше не вернуться никогда!

И станция, что флагманом эпохи
Служила не один десяток лет,
Оставив по себе лишь крохи-вздохи,
Молчит непроницаемо в ответ.

Дебальцево, до одури родное,
Завод, депо, Черёмушки, Квадрат...
Теперь неузнаваемо иное –
В нём бывший город-труженик распят.

Нет-нет, дороги чинят здесь исправно,
Полно на полках снеди да шмотья.
Неужто я тут вырос так недавно?!
Как будто доля чья-то, не моя...

В ушах – многоголосье сортировки,
И скрежет замедлителей колёс,
К Чернухино составы, к Боржиковке,
К Одессе, хоть к Москве – какой вопрос!

Союза перевалочная база,
Вокзальный хаб, маршруты – кто-куда...
А ныне? Может, липкая проказа
Пустила все составы в никуда?..

Я снова прикоснусь к твоим страницам,
Дебальцево, любовь моя и боль!
Кошмаром наяву ты стал мне сниться,
До одури родной мне и... чужой!

30 ноября 2024 г.