В тетради старой между строк
Безумец пишет свой поток,
Сознанье мечется в бреду,
Как будто он попал в беду.
То он чиновник, то король,
И каждый день меняет роль,
В его фантазиях живёт
Испанский двор, что славы ждёт.
Он пишет письма день за днём,
Сжигая разум свой огнём,
И в мыслях странных, как в дыму,
Всё глубже падает во тьму.
Реальность тает словно дым,
И мир становится чужим,
А он всё пишет и поёт
О том, что завтра всё пройдёт.
В словах безумца скрыта боль,
И правда горькая, как соль,
А в сердце прячется тоска,
Что так безумно глубока.
В плену безумных грёз
© Copyright: Святослав Исланов, 2024
Свидетельство о публикации №124121607465
Свидетельство о публикации №124121607465
Рецензии