По литру… Сколь же пляшем
Палитру скорби нашей?
И не жалко мне ничуть
В воду палку – мнений чудь.
Опьянеть и раствориться
Во стране, где раз – столица,
Где два – бездонные поля,
Слова, слова – бессонны тополя.
Не верю я и верить не хочу,
Что за дверью – двери ко Врачу,
К которому приду креститься
Коридорами в бреду столицы.
Приду ли к вам надолго я проститься?
В бреду словам столь неуместны лица,
У которых ты заимствовал зазря
Коридоров зимний, траурный наряд…
Простись – и будет с ними, будет век!
Проснись: здесь люди – имя, павшее на снег.
Но тут же, потому – по литру, никого не жалко,
В луже и во тьму рисуют нам палитру – в воду палку…
имя, павшее на снег
© Copyright: Михаил Клеверов, 2024
Свидетельство о публикации №124121600735
Свидетельство о публикации №124121600735
Рецензии