Ничего не случилось, оттого и не пишется летом.
И всё больше в потоке, без книг и без шороха трав.
И всё больше я думаю, что не останься б поэтом,
Я бы меньше иль больше остался бы в чём-то не прав.
Ничего не случилось. А случились - так только огрехи,
Что-то вроде досадностей, глупостей, в общем – ничто.
Только та саблезубая белка усердно скребёт на орехи,
И пространство вокруг не заселено, не обжито.
Ничего не случилось, хоть случаться иному:
Тишине после песни, студёной воде, новым снам
И дороге по лесу, и ветрам, и новому дому,
Берегам Заполярья, чернике и валунам.
Ничего не случилось, оттого и не пишется летом.
Не случилось и лета. Точнее, прошло оно вскользь,
Лишь слегка озарив потоками жаркого света,
Ароматом люля и сверканием резвых стрекоз.
Ничего не случилось, оттого и не пишется летом...
© Copyright: Максим Крутиков, 2024
Свидетельство о публикации №124121606248
Свидетельство о публикации №124121606248
Рецензии