А за окном лишь вЕтра свист надсадный
И… псевдофантастическая тьма.
Таков пессимистический осадок
До вечной правды жадного ума.
Уж стрелки на часах кружить устали,
И сам я постарел, чего скрывать…
К стыду сказать, мы снова опоздали
Открыть букварь и главное понять.
И что нам, дурням, войны мировые,
Раз память неустойчива на боль?..
Как пуля, что попав, прошла навылет,
К сознанью не чувствительная столь.
Такой ли я один в своём бредовом?..
Конечно, нет. И каждый в сотый раз
Даёт зарок… Но снова всё по новой –
Вулкан разбалансированных масс.
И вот он сын зимы – декабрь промёрзлый…
А что в грядущем? НЕпроглядь в полях?..
Пишите письма белые на воздух
И запекайте тайны на углях.
Белые письма
© Copyright: Сутоцкий Андрей, 2024
Свидетельство о публикации №124121605932
Свидетельство о публикации №124121605932
Рецензии