В ожидании Деда Мороза

Нос, прижатый к стеклу,
очень сильно замерз,
но упорно я жду:
где же ты, Дед Мороз?
По сугробам скрипят
громко чьи-то шаги,
но темно за окном
и не видно ни зги.
В нетерпении я
аж на цыпочки встал.
Может мимо прошёл,
потому что я мал?
Или очень тяжел
от подарков мешок,
а вокруг никого,
кто бы Деду помог?
Я — по лестнице вниз,
не накинув пальто.
(У родителей гости,
не видит никто).
У подъезда сидит
на скамейке старик,
и мешок возле ног —
он не мал, не велик.
Мне на "Здрасте!" в ответ
лишь кивок головой
и вопрос: "Ты — хороший?
А, может, плохой?"
Что ответить, не знаю.
Учил я стишок,
про волхвов и звезду,
что вела на восток,
а к вопросам таким
был совсем не готов,
не могу на ходу
подобрать нужных слов.
В добром смехе старик
вдруг затряс бородой,
и снежинок взлетает
встревоженный рой.
Он летит мне в глаза.
Жмурюсь я, а старик
исчезает, как будто
и не было, вмиг.
Но лежит на скамье
ярко-красный пакет.
В нем желанный подарок —
большой пистолет.
Он стреляет присосками
метров на пять.
Довелось мне у друга
такой подержать.
С той поры я мечтал
об игрушке такой.
Дед Мороз настоящий!
И он — мой герой!

А на валенках папы
снежинок хрусталь
превращался под вешалкой
в воду. А жаль...