Бесценный труд тысячелетий
Себя убивает сам.
Поэты ранимы как дети,
И верят порой в чудеса.
И голос услышав небесный
Присвоить себе его рады.
И слава порой ведёт к смерти,
А золото слов как награда.
И собственный храм свой разрушив,
Отчаянно ищут любви,
В вымышленном величии,
В опьяненной крови.
И не дожить до рассвета
Тому что так к солнцу стремился.
Он стал настоящим поэтом,
Взлетел и об землю разбился,
И все погубил что боролось,
И тишина воцарилась
Над миром безмолвным и темным
Где сердце живое разбилось.
И смотрят с укором предки:
Пророки , вожди , провидцы
Поэты порой как дети
И в смерти наивны их лица.
И та что ждала не дождётся
Согрета ль в руках синицей?
Ее белый лебедь стал чёрным
И больше к ней не возвратится.
Смерть поэта
© Copyright: Хельга Печорина, 2024
Свидетельство о публикации №124121603839
Свидетельство о публикации №124121603839
Рецензии