Полёт над Мачтами, Высок...

Мне, Слёз Душевных, не Унять.
Ты Видишь Всё, что во Мне Встряло.
Сумей Прстить. Сумей Понять.
О, Боже Мой... как это Мало.

Никчем, Признаньем Обольщён.
В Руках, Дрожащую Синицу,
Держу, а Разум Обращён,
На, в Небе, Огненную Птицу.

Смяти с Признаний, Перьев Пух.
Сам, Желторотый... Встал на Крылья.
К Полёту, Расположен Дух.
А Страх - Лишь - Баловень, Бессилью.

На Крутизне, к Долине Снов.
Необычайных по Природе.
В Крылах, Любви, Сказанных Слов,
При самой Пасмурной Погоде.

Сорваться с Края, в Пропасть... Высь.
Сквозь, Грозных Туч Свинцовых, Иней.
Услышать - Милый Мой... Проснись.
Ты - Весь... Давно уже... Не с Ними...

Стараний, Праздная Молва
Пошла по Миру, в Первозданных -
Ирина Славина, Права.
Мы, были Сны... Неблагодарных.

Вы знаете, Он был у Ней.
Сплетал из Петель, Кружевные
Стихи, про то, как Гименей,
Дарил к Признанью, Позывные.

Высок, над Мачтами, Полёт.
Постелен, Воздух Атмосферы.
Никто Обратно не Вернёт
Его... - Парижские Фанеры.