Это было не со мною

Сверчки стрекочут радостно на воле,
И небо, в свете звёзд, как океан.
А в воздухе витает эхо боли,
И раздувает смрад ночной туман.

Так тихо... непривычная картина,
Не слышно ни стрельбы, ни взрывов бомб.
Лишь крест облезлый из пустой могилы,
Торчит дурным посылом, словно тромб.

В сырых окопах холодно и зябко,
И грязи по колено от дождя,
Согрелся сигаретою, украдкой,
Хоть, по уставу, вроде бы, нельзя.

Взлетела вверх сигнальная ракета,
И в след за ней ушёл, чуть слышно дрон,
А в памяти похабные куплеты,
Заели, как испорченный патрон.

Почудилось, что в мире нет печали,
Там сгинула проклятая война.
Но мину, рядом, суки, подорвали,
И кончилась благая тишина.

Жужжат осколки с пулями, как мухи,
В грязи, пластом, приходится лежать.
От напряженья так немеют руки,
Что на курок лишь раз сумел нажать.

Вдруг грохнуло снарядом за спиною,
И с бруствера посыпалась земля,
Быть может это было не со мною,
И эта жизнь скончалась не моя.


И принял день от ночи эстафету,
Омыв погибших утренней росой.
Спал мальчик вечным сном, глазами в лето.
Найдя на бранном поле свой покой.