Тускл свет декабрьских улиц,
утро – зимняя тоска.
Молотки небесных кузниц
бьют, как-будто у виска.
Давят снежные наносы,
что сыра земля на грудь.
В подсознанье перекосы,
а в подкорке только жуть.
На дворе опять сугробы –
– средство верное от скук.
Очень хотца стать амёбой,
не иметь ни ног, ни рук.
Там, в беспечности безликой,
плыть по водам стылых рек.
Но опять тружусь над книгой,
мысли вынув из сусек.
Отключаю напрочь разум,
он для Музы только враг.
Сводки правил, злые паззлы –
– что могильный саркофаг.
Напишу, что лезет в душу,
эта тема мне близка.
Есть сюжет, его я сдюжу,
утро – ЗИМНЯЯ ТОСКА.
16.12.2024.
Зимняя тоска
© Copyright: Евгений Баюрин, 2024
Свидетельство о публикации №124121601107
Свидетельство о публикации №124121601107
Рецензии