Было...

Было... Это слово — как старая рана,
не болит, но острее любых холодов.
Я его затолкал за шкафы обмана,
но оно проступает в тени углов.

Было... Тишина повторяет эхо,
словно ветер в пустой киноварной трубе.
Я хотел бы забыть — слишком много грЕха,
но всё снова приходит, тянет к тебе.

Ладно. Всё пронеслось, промелькнуло тенью,
всё прошло, как вода меж сухих камней.
Я остался стоять, покачнувшись еле,
без тебя, но зато став чуть чуть сильней.

Ладно. Не рухнут ни горы, ни стены,
не заплачут на юге, не вздрогнет мох.
Небо станет всё так же просторно-лестным,
будет свет, и дыхание дней из строк.

Снова... Этот «снова» меня догоняет,
словно стужа, подкралась в спину зима.
Снова — память уходит, а боль — сверкает,
и из прошлого шепчет одно: «Была...»

Но я верю, что будет. Однажды, может,
в эту тихую гавань придёт тепло.
Я шагну в новый день, он меня разложит,
словно ветер, что сушит старинное дно.

Слышишь, солнце встаёт! Огоньки весенние
озарят эти белые пустыри.
Я забуду тебя. Но пока — мгновения,
где ты — судьба, и в них я сгорю.