Умирание...

   Осень уходит, ушла… когда Осень совсем, окончательно уйдёт… или я уйду через горы на Небеса, все повернутся ко мне... Памятью, притяжением, неравнодушием, тихим восторгом, искренним прикосновением. Будут мои стихи смаковать метафорой каждой, говорить о созвучии, глубине, потребностью важной. Все слова, что лежали на дне и молчали достанут и будут сеять по ветру, как семена, и дарить в пространстве будто бы мне, а на самом деле вне, пустоте… или может быть друг другу. Будут просить, чтобы услышала и поверила,
что незабвение рядом и всегда было со мной. Восклицать... О, боже, как умела Поэзией жить, неизбитыми фразами говорить и шутить, и, страдая, любить,
каждым словом…дыханием быть, жить, любить и творить. Жадностью не болела, с Небом общалась смело, несмело с Землёй, радость несла и покой...
состоянием ожидания и надежды, душой… Боже мой, как же жаль, что её не будет больше, как прежде…нескончаемо нежной такой. Нам нужны не слова, когда жив, а участие…
Как его не хватает в повседневности, а ведь для кого - то и слишком, с избытком… То иронией жизни замылят… и смысл, чувство и слово своим восприятием, то на вершины
поднимут незаслуженно... необоснованным почитанием.
Умирание... это Осень уходит, обнажая донельзя. Всё приелось повторами, изменения просит, душа жаждет остроты мыслей и тишины, и чувств пролетающим временем.
А, возможно, хочет, ждёт, жаждет сезонного засыпания, если нет неизвестного, нужного, лишь бесконечное повторение с новым названием. Хочется ясности, простоты знаний,
а не бессмысленных, бесконечных обновлений, хочется действий, побед, а не войн, депрессий и бед... не бесстыжего секса, а высот, проявлений любви и гармонии.
Белолика зима, холодами, снегами и снами. Сезон покаяния, сезон умирания, глубинности зимнего сна и познания... и себя, и других... Жизнь - как открытая рана и тайна,
в ней всё случайное не случайно.
Фьють... фьють…
Душа моя спокойна,
Любовь не греет кровь...
Я завтра не достойна!
Я ухожу всерьез.

Не суетятся мысли,
И боль невелика.
Всего-то и осталось -
Безгрешная Рука.

Рука выводит песни,
Слагает ритм стихов.
С небес срывает тайны
Взгляни - и будь таков!

Искать не буду в спешке,
Кто, где, кого, предал?
Как трудно быть безгрешным,
Кто это мне сказал?!

В подарок ли, в отместку,
Кому, какой ответ?
Всем посылаю с Неба:
"Привет, привет, привет!"

Сижу на облаках я
Со свечкою в руке.
Под юбку спрятав ноги,
Как будто налегке.

Читаю не молитвы.
Шепчу стихи для всех,
Они б уберегли бы
Людей от разных бед.

И петь я не умею.
И танцевать - не в масть.
Я тихо, тихо зрею,
Впросак чтоб не попасть.

Я звездною болезнью
Себя посеребрю,
И улечу на Небо,
Чтоб быть всем по плечу!

Себя я заколдую,
Себя я зашепчу,
Свою свечу задую,
Молчу, молчу, молчу...

Но вдруг устану
Быть одной,
Почти проснусь,
Всех расколдую...

Забытая собою
К себе приду я,
Плохое просто сдую,
Фьють! Фьють!
И Демон был таков!

P.S. Немного иронии, с улыбкой...