Мозг не цепляется, за рифму...

Мозг не цепляется,за рифму,
И мысли в строчку не идут.
И бесполезно искать нимфу,
Напрасный видимо-то труд.

   Испорчен воз,хмельной бумаги,
   Не пишет ручка,без чернил.
   И на душе одни овраги,
   Он ни кого в том не винил.

Наверно что-то надломилось.
В его измотанной душе.
Или попал видать в немилость,
Позвав судьбину на фуршет.

   Пропала рифма,строчка скачет,
   И мысли в русло не текут. 
   Душа ночами горько плачет,
   На крест как-будто волокут.

И понял он,пришла усталость,
Не осень нет,пришла зима.
Нет-то была еще не старость,
А налетели лишь снега.

   Придет весна,снега растают,
   Душа немного отдохнет.
   И строчки рифмой засияют,
   Душа стихами,запоет.

Ну,а хандра она не вечна,
И мимолетна как туман.
Жизнь наша очень быстротечна,
Как неоконченный,роман.

   И вроде вот,пролог написан,
   И развивается сюжет.
   Не будет только перечитан.
   Уж эпилога,виден след.

Но это в прозе,здесь все проще,
В поэме будет красивей.
Там о зеленой будет роще,
О стае в небе журавлей.

   О жизни нашей скоротечной,
   Жизнь зарифмует все в стихах.
   Хотя весна не будет вечной,
   Мелькнет строка,в ее глазах.

И жизнь опять пойдет по кругу,
Прогнав гнетущую хандру.
Вновь к ручке он протянет руку,
Промолвив.Тихо,я пишу...