декабрьское крымское

Нынче дождь, и задувает, небеса серы.
Душенька не принимает этакой поры.
Завернувшись в плед и кресло, грустно помолчу
о своём, о сокровенном, и зажгу свечу.
Мысль течёт, рука ласкает книжный переплёт,
всё скорей надежда тает на снежный Новый год.
Такова, увы, реальность: крымская зима
сохраняет лишь формальность, что она зима.
Ветренна весьма, плаксива, норов не простой:
то прикинется шутливо вечною весной,
то внезапно разозлится, выпустит ветра,
будто вволю насладиться холодом пора,
отчего-то забывая про крымчан-сирот,
редко снега отсыпает от своих щедрот.
То как будто выпускает солнце погулять,
благосклонно возжелая дань любви отдать.
Но сегодня барабанят капли по стеклу,
будто исполняет рьяно дождь свою хвалу
для капризной королевы и её причуд,
чтобы не накликать гнева, шторма и простуд.
И макушками кивают в танце групповом
все покорные деревья за моим окном.
Ну и я послушна тоже, чтобы погулять,
подходящий день погожий просто буду ждать.