Зимняя баллада

Зима – это сырость и холод.
А я к сожаленью не молод
и видел в гробу все красоты
и солнца на льду позолоту

и львиную белую гриву,
подобную смерти приливу.
Война и блэкаут вдобавок
на фоне заснеженных лавок.

Народ и угрюм и невзрачен.
Запал оптимизма утрачен
и зимней баллады задача
за голову держится, плача.

Читаю философов сказки
разбавить минорные краски,
отвлечься, отречься от бреда
хотя бы с утра до обеда.

Я был ностальгией измучен
и в город под бомбы вернулся.
Но факт этот плохо изучен,
я словно из сна в сон проснулся.

Под сводом безумия мира
дрожит от сирены квартира
и карлика злобная рожа
на эту сирену похожа.

На фоне всех красок заката
текущая жизнь херовата,
и ангелы, милые крошки,
роятся у люстры, как мошки.

Но только сочувствием могут
ночами со мной поделиться,
когда горизонт мира вогнут,
готов с бездной космоса слиться.

Загадочна жертва Христова.
Распятие виснет в зените,
как вечного неба обнова,
чем далее, тем деловитей.

Ну вот, не сложилась баллада,
сама над собою насмешка,
печаль без величья и лада,
как тлеющая головешка.