В суматохе дел я всё время теряю рифмы

В суматохе дел я всё время теряю рифмы.
Роняю их под кровать перед тем как свалиться в сон,
Забываю в «просмотренном», переходя на новый сезон.
В перегонах метро, под эскалаторное полотно
Падают сквозь дыры в карманах. Проваливаются на дно
Пивных бокалов, и проливаются в сытый желудок.
Остаются в карманах тонких осенних курток
С гербарием жёлтых листьев и сдачей, оставшейся от сигарет.
Как последние листья — отвернулся на секунду, и их уже нет.
Убежали к другому, заботливому и внимательному поэту,
Который записывает. А я отвлекусь на очередную смету,
И они пропали. Выпали за скрытые строки таблицы,
Оставив после себя послевкусие глубоких смыслов.
Надо бы научиться носить в кармане блокнот и ручку
Не надеясь на память, не садиться писать иногда и по случаю.
Это же не математика. Не существует алгоритма и формулы.
Рифма приходит внезапно. Едешь в метро — и вот она!
Смотрит ехидно сквозь окна или из глаз соседей в вагоне,
Машет рукой из книги, открытой на телефоне.
Думаешь: «дочитаю страницу, и обязательно запишу!»
Открываешь заметки, а в голове сплошной белый шум.
Вот и приходится садиться и писать эти стихи ни о чём,
В надежде вернуть хорошее, утраченное где-то днём.
Было же что-то акварельное, невесомое, дымчатое,
А осталось только тяжеловесное и вымученное.
Хорошо бы быть Поэтом, обрушивать на читателя смыслы,
Но в суматохе дел я всё время теряю рифмы.

15/12/2024