Искусство не терпит поэта,
Сердито качает душой.
Зачем ему песни об этом?
Корыстно лаская прибой.
Ему бы полёта, да в небо
К отцу своему навсегда,
А он рядом с женщиной где-то
Играет смердивого пса.
То нужно для сердца, ребята
Простите хоть раз подлеца.
Я жил бы чудесным сонетом
Не будь во мне лирики сна.
Искусство поэта
© Copyright: Максул Исмаилов, 2024
Свидетельство о публикации №124121502760
Свидетельство о публикации №124121502760
Рецензии