Клочками

Потом...
Я буду долго привыкать к самой себе,
Сквозь призму лет, понЯв цикличность жизни,
Я растворюсь... во тьме туманных улиц,...
На смятой простыне...

С каким-то ненавязчивым рисунком в виде чисел,
В виде листков календаря,
Что падают на пол неловко, угловато...
Перед сном, прочту все мантры,
Что писали мне зачем-то и когда-то.

Потом наступит выгорание и грусть
Сквозь тихий шёпот ветра в темных переулках.
И пусть, и пусть, и пусть
Приснится мне чарующий весны укус,
Жужжанье, безмятежность, точка невозврата!?

Потом...
Всё встанет на свои места, быть может,
Уйдут печали, кончится тревога.
Мы не смогли дойти чуть-чуть до диалога,
Всего чуть-чуть, чуть-чуть, чуть-чуть...

Зачем?
Ты пишешь мне красивые слова с укором? Без поддержки?
КлочкАми от написанных поэм...
Ты разберись сперва,
Что в жизни хочешь?...Разум или чувства?

Опять...опять...опять...
Приходит осень раньше лета...
Я в промежутках не была согрета,
Согрета честностью и пониманьем, улыбнусь
Сквозь зубы, потому что в сердце тлеет грусть..

Вновь потому, что в сердце тлеет грусть..
Укусом от упущенного лета...

Вновь потому, что в сердце тлеет грусть..
Укусом и ожогом от упущенного лета...