Тщета

Всю жизнь, душа стремилась к Свету
из тривиальности темниц,
но, вопль: «карету мне, карету!»,
так неуместен для столиц
и для задрипанных райцентров
в нём тоже смысла не найдёшь,
ведь круг моих приоритетов –
столь прозаичен, тёмен сплошь:
 
перебирание бумажек
за скучным офисным столом,
учёт какой-то нудной лажи,
до кучи, сдача зренья в лом,
торговля розничным товаром
на рынке, ёжась от дождя,
иль именуясь «сталеваром»
за планом гонка, в честь «вождя».

Попутно, без переучётов,
растил детишек-ловкачей,
что из обычных идиотов
кустились в редких сволочей. 
И это – разве же не скука,
не отчуждённости ярлык? 
тобой рулит любая сука,
переходя на лай и рык.

…а на лету, в извечной спешке,
под вечер высунув язык,
скривившись в пасмурной усмешке,
свой позабытый вспомнишь бзик:
стишат по памяти нацедишь
(конечно, рифмы переврав),
наверно, суть опять объедешь,
о самом важном не сказав.

Дела, дела… Кому, позвольте,
все вообще они сдались?
ну, ладно б, их решал при «Кольте»,
и было б денег – завались,
о, я уехал бы, как Пушкин
в глушь заповедных дивных мест,
берёг финансы б, словно Плюшкин,
на баб не тратясь, вот вам крест! 

Сейчас же – всё окрест рутинно,
пора тревог, «сезон тоски»,
кривляюсь, точно Буратино, 
зажат в безвременья тиски!
Мой крест – пахать за крошки хлеба,
мечтанья напрочь разогнав…
Ещё, возможно, возле Неба,
мне молвят: «Жизнь была нелепа,
проста, как пареная репа,
а ты, дружок, в ней не был прав…»