Она

Она идет, неся свою жизнь мимо меня,
С сережкой в брови, с цветными татуировками,
И шлейфом за ней, своей стыдобой маня,
Мысли мои, да такие, что даже неловко.
Она так живет, и, в соответствии с этим,
По сторонам не смотрит и никому не дает отчет.
С каждый зарплаты она покупает один лотерейный билетик
В надежде, что ей хоть в этом-то повезет.
Она не признается никому, даже под пытками,
В том, что у нее внутри хрупкая и ранимая суть,
И не хочет бравировать и гордиться своими ошибками,
Ибо знает уже, что это – не жизнь, а какая-то муть.
Но говорить вслух в их узком кругу об этом не принято,
И плакать – не принято, и слабину показывать.
Но искренность из нее до конца пока что не выбита,
Но надо пустое, выдуманное о себе, такой вот, доказывать.
Она несет мимо свои девятнадцать  как знамя.
В ней что-то внутри, там, где сердце, поспевает и зреет.
Я верю, что в ней по нужным местам  все ляжет и встанет.
И душу свою, и суть свою она сохранить сумеет.
15.12.24